ESPAÑA UN ESTADO FALLIDO

 

ESPAÑA UN ESTADO FALLIDO

Esto es el principio de las cronicas que se complementarán con los vídeos de "Escuche quien escuche" programa fallido en RU y que se va a reconvertir en entregas de videos de cultura, social, y si es posible de critica acida - pero sin pasarse en educación y palabras grabes, dos espacios en los que quiero que el buen hacer, el dialogo sosegado, alejado dela inmediatez que nos domina sea la clave de los dialogos aquí y en Escuche enlos vídeos con los que querais colaboras.

Vivimos en tiempos convulros donde los partidos y una UE parca, que ha demostrado su incapacidad operativa para lo social y cobarde para enfrentarse a la pandemia y a los que mercadean con ella solo buscando pingües beneficios, nos ha llevado, sin concluir una crisis económica ciclica de capitalismo y q la pandenmia lo unico que ha hecho es acelerar hacia un capitalismo de vuelta de tuerca, un capitalismo con su cara más descarnada similar a los de los años de las uvas de la ira.

Retrocedemos, pues, a una situación en que la derecha más rancia ha vuelto a soltar a sus cerberos con sus cruces gamadas y sus saludos a la romana para intentar volver a la sociedad fascista, franquista, hitleriana, como se la quiera llamar pero que es lo que es: si quieres que les ponga el collar ya sabes lo que tienes que hacer.

Mientras tranto, la supuesta izquierda, miedosa desde la  tercera borbónica, mantenedores de esa monarquia de la que ya la historia da cuenta lo suficiente y que sigue sus designinios cromosomatiscos, sigue miedosa de decir la verdad, como ocurrió en la II Republica, timida en medidas que el pueblo llevó a cabo, que si no...

Y en esas estamos, pero con diferencias muy grandes: Entonces no exisitian creadores de opinión como ahora, no existian redes sosiales por donde expandir su mierda; ahora las redes sociales pueden influir en la más media de una forma definitiva: Lo hicieron en Inglaterra, lo hicierin en EEUU y ahora están detras de los movimientos fascistas.

¿Qué hacer?. Eso es tu decisisión y la de todos los que pensais lo mismo: Reacción

no violenta contra ellos como hicieron la FEMEN hayer, manifestaciones sin contenedores quemados ni escaparates rotos. 

Y sobre todo hablar, hablar con tu vecino, con tu tendero...aunque no vuelvan a hablarte en la vida, pero qreales la duda, es nuestra labor, es nuestra obligación.

Ricardo Bórnez

FUCKED FAKE CITY - 1

1

Vivo en la ciudad

Donde nunca se pone la noche,

El Sol es un tabú de herejes

Y los neones

Han sustituido a las luciérnagas

Creciendo como enredadera

En las grises colmenas

habito donde las noches

Son cuchillos afilados

En la arteria de la vida.

Sombras fantasmales

Que nunca levantaron el grito

Para no ser lo que pudieron haber sido.

Silos de almacenaje como cementerios

De iras, gritos de infernal lastima.

Vivo en la oscuridad

Buscando como huir eternamente

de Fucked Fake City

Con mis manos manchadas de sangre.

Tengo mis manos manchadas de sangre.
De tanto hundirlas en los lagos
donde la muerte flotaba sobre el plomo.
Y en donde el tiempo era
una isla de niños que reían con balas por dientes.
y restos de metralla en sus encías tiernas.

Con estas manos ensangrentadas.
me lavare la cara y maquillare mis ojos
con la mascara de la  guerra.
Para ocultar un rostro borrado por el hambre.
Y una negra calavera.

Mis manos son naufragas del miedo.
Mis dedos juncos de la angustia.
Y mis uñas  las ramas de un árbol
que echó sus raíces en un profundo abismo de trincheras.


Con estas manos...

¡Si! con estas pequeñas manos manchadas de sangre
dibujare un corazón y una paloma junto a las cunetas.
Escribiré una canción sobre la espuma convertida en venas.
Y firmare en nombre de todos aquellos
que ya solo tienen un cinturón y una vertebra
ocultos bajo la piel de este agua muerta.

De los escollos de la guerra:

De los escollos de la guerra

surgió la ceniza del llanto.

y de la chispa que dejo el fénix

se levanto la torre de la muerte

sobre cuatro columnas de cieno.

Por las pieles de los niños

se pagaron 4 monedas de plata.

Y por las dentaduras sonrientes de la juventud

se pago 20 rubíes de sangre

en el mercado negro de la angustia.

En medio de la plaza

un buey lame los cristales rotos.

Y un perro muerto duerme su propia putrefacción

Junto al fuego de una hoguera.

Con sus entrañas devoradas

por las larvas del silencio.

Y con sus ojos vacíos

sirviendo de nido a las polillas del tiempo.

De las fachadas cuelgan

hilos de tinta y manos de poetas.

Corazones que fueron arrancados de los enamorados.

Y los casquillos de las balas que se utilizaron

para fusilar al ángel de la paz.

Bajo los escombros que quedo tras el bombardeo

asoma una pata de paloma.

Y una boca abierta cuya mueca distorsionada

oculta un grito tan profundo y tan oscuro

como un pozo de amargura.

Un pecho recién cortado de mujer

y los brazos arrancados de un obrero.

En la ciudad del barro y de los huesos calcinados

se inauguró una estatua al miedo.

Una estatua cuyo rostro es el de una mascara anti gas.

Y cuyo cuerpo es el de un buitre

luciendo su esqueleto ante las hormigas del pueblo.

Y en aquel país que agoniza

un monumento al hambre se levanto

sobre decenas de estómagos rellenos de paja.

Y de las encías desgastadas

de roer la tierra apelmazada.

Un monumento que sera adorado

por aquellos que le rezan a la virgen campesina.

Buscando entre sus ojos

una lagrima que limpie los sembrados de muertos.

Y haga crecer el árbol del pan.

Ya tocan las campanas anunciando la hora

del rosario de los dientes de leche.

Y el ángelus de las viudas.

Y alrededor de la hoguera que se prendió en 1936.

Sobrevuelan los cuervos de la muerte.

Devorando vivo al fénix de la esperanza.

Testamento:

Quiero por voluntad propia
llevar los ojos vendados,ante el pelotón de la negra angustia.
Tener mis manos atadas, con la cadena de mis libertades.
Y mi sentir siendo un pájaro cantor fuera de mi pecho.
Quiero escribir con mi sangre un poema en las ramas de los arboles.
Y dejar mis huellas sobre un camino
de corazones que laten,con ritmos de campanas roncas.
Quiero alzar mi voz entre los muros
perforados por los puñetazos metálicos de las balas.
Desgarrar mi garganta en un canto amargo de violencia.
Y cortar con mis lagrimas,la fina piel de los montes.
En cuyas entrañas se ocultan los muertos,
con números de ceniza marcados sobre la frente.
Quiero hacer un testamento de sonrisa y esperanzas.
Y firmarlo con la ultima gota de mi sangre
Sobre este cerro en donde destrozare mi cuerpo,
En una lucha de rosas y martillos.
Donde caminare ciega por los senderos del llanto
Mientras afiladas bayonetas acarician los lunares de mi espalda.
Y en donde mis huesos,
se abrirán como pétalos de camelias ocultas bajo la nieve.

Quiero por voluntad propia. Y ante la muerte misma como testigo.
Que mi nombre propio no signifique nada.
Que mi nombre sea cambiado por el de todos los muertos de España.
Por el de todos los desaparecidos en el laberinto de las pieles.
Y por el de los que se ahogaron en un mar de sangre.
Porque yo...No soy mas que una voz perdida,Entre miles de voces.
Una voz que añora un mañana ya escrito.
Pero que se divisa difuso. En la lejanía del tiempo y de la historia.
Una voz que oculta en su propio eco
La palabra libertad. Como un un ruiseñor entre los dientes.
Ruiseñor.Todo manchado de alquitrán y sangre.
Ruiseñor.Que ya no canta con un cascabel de fina lluvia.
Sino con sonidos roncos de metralla,
Quiero que el pelotón apunte directamente a mi boca.
Y a mi pluma de poeta.
Pues sera la única forma de matarme.
Pues de mi corazón herido saldrá...Uno mas.  Y dos....Y tres.
Y yo muerta y cien veces muerta. Recordare el nombre propio de la paloma.
Y el de los hijos que bautice en medio de mis sueños,
con la silaba de los ángeles. Y que ya no tenderé.


Porque yo misma. He decido entregarme voluntariamente
a mis verdugos. Yo misma he decidido ser,
Una brizna de hierba. En un prado de ojos y corazones verdes.
Yo misma...¡Si! yo misma..
Y no quiero ser,ni santa,ni mártir.
Tan solo...un alma libre que rompa la barrera del tiempo con mis latidos.
Un alma que pueda ver un futuro donde,
las manecillas del reloj no recuerden la fatídica hora del llanto.
Aunque para viajar a ese cercano pasado. Y a la vez lejano futuro.
Tenga que comprar un billete con destino 1980 Impreso en una de sus caras.
Cuyo precio de ese billete sea ¡¡Mi vida!!

Redada:

Con sus coces de acero llamaron a la puerta.

Desde el otro lado de la casa,

Un niño llora desgarrando su garganta

en un millón de diminutas campanas.

Y un manojo de estorninos de cristal

fluyeron de sus lágrimas.

Las ancianas en el comedor van tejiendo las angustias

con afiladas manecillas de reloj.

En la habitación solloza una adolescente

con el corazón entre las manos.

Y un silencio de plomo resonó entre las paredes muertas,

Con sus coces de acero atravesaron la piel de la madera,

Y como bestias negras entraron

Rompiendo los jarrones y las macetas.

Mordieron con sus dientes de caucho

la frente del perro que ladra con amapolas en la boca.

a su paso fueron dejando huellas de negra muerte

y corazones deshojados.

En un rincón oscuro,se vuelve estatua viva el niño.

Congelado por sus lágrimas.

Al ver como su hermana dejaba de ser niña

Y se convertía en una mariposa ensangrentada.

El niño con la palma de su mano limpiaba

los restos de la angustia que dejo su hermana

sobre la blanca sabana.

Las seis bestias reían  mientras lamían

con sus lenguas de acero

el vientre de la doncella deshonrada.

Seis bestias entraron,en la habitación donde se ahoga el llanto.

Y con sus duras astas negras atravesaron las paredes

donde se ocultan corazones, cuyos latidos suenan

como tambores de ceniza en un pecho calcinado.

Seis bestias que arañaron con sus uñas de metal,

Las entrañas del perro que ladraba con amapolas en su boca.

Y que  ahora guarda en su garganta,

el duro espino de la muerte clavado en sus encías.

Seis bestias,que fueron seis hombres todos con charol negro.

Todos con martillos de fuego,golpeando los cráneos

y las sienes de los viejos.

En la oscura cocina. Iluminada tan solo

por el reflejo temeroso de la luna a través de las rendijas.

la mitad de las mujeres rezan plegarias

a un rosario de secas lágrimas.

Un rosario cuya cruz son dos gotas de sangre entrelazadas.

Y cuyo cristo llevas por clavos,

Las yuntas de los bueyes y los aperos de labranza.

Mientras las otras seguían tejiendo sus angustias,

con las afiladas manecillas del reloj.

De aquel reloj que fue testigo mudo

de la quema de poemas.

De la sangre goteando por la bandera.

Y del retrato de Azaña que agonizaba en el suelo

con la  frente perforada.

En medio del silencio seis campanadas sonaron.

Como seis gritos enquistados.

Y las bestias del asta negra salieron de la casa

dejando su huella de caliente plomo

marcada sobre el suelo de terrazo.

Marcada sobre la piel,y sobre los huesos.

Sobre las blancas paredes,y sobre el pozo blanco.

Y un rastro de sangre fluyendo por las escaleras que daban al patio.

Seis fueron las bestias que entraron a desuello.

Seis los fueron los muertos.

Y seis las campanas de sangre que sonaron

aquel instante funesto.

En el que miedo con sus coces de acero

llamo por primera vez a la puerta,

Y el tiempo se ahogo en su propio silencio.