Poema de un combatiente del Ebro a su hijo:

Hijo mío. Tus ojos no vieron,

Las bestias de acero,

Dando coces contra las mandíbulas de los niños.

Ni la lluvia de azufre,

Cayendo a plomo sobre los campos.

Como tábanos enfurecidos.

Pero mis ojos cansados de haber estado

Tres años despiertos.

Vieron el rostro de la muerte oculto tras su esbozo negro.

Y a las escuadras de la oscura sombra,

Cercenar pupilas con espadas afiladas por el miedo.

A las sombras caminantes con sus botas de charol

Dejar sus huellas sobre los muertos

Y a los casquillos de las balas morder

 La nuca de los poetas y de los obreros.

Tus manos hijo mío.

Jamás se mancharan con el barro

Ni con la sangre. Ni tendrán las uñas levantadas

De arañar la piel de la miseria.

Que oculta debajo un esqueleto de una mula

Y un burro putrefacto.

Por qué tus manos están limpias.

Limpias de haber sido lavadas en el caño puro de tu infancia

Las mías sin embargo han enterrado miles de muertos

En el cementerio del olvido.

Y son dos palomas disecadas con el pecho atravesado

Por los clavos que antaño rompieron,

La piel de la mano de Jesucristo.

Ríe, Sangre de mi sangre.

Ríe mostrando al mundo la mariposa blanca

Que anida entre tus dientes.

Ríe. Con carcajadas que rompan el aire.

Ríe. Con mil cascabeles de alegría.

Con mil ruiseñores dentro de tus encías.

Que tu alegría me da alas. Me hace tocar el cielo.

Mi corazón lleno de arena late,

Con la fuerza con la que aletea el colibrí de tu pecho.

Porque tú eres la libertad. La libertad del pueblo.

Mirlo blanco de espuma. Caballito de vapor

Atravesando al galope las extensas praderas del tiempo.

Ríe ¡hijo mío! Por qué has nacido

Sin el yugo que te impida levantar la vista hacia el cielo.

Libre de grilletes y de cadenas.

Libre y con la mirada puesta en el futuro.

Un futuro que se divisa incierto, Pero que está lejos.

Muy lejos de la guadaña de la muerte.

Y de su manto negro.

Antes de morir hijo mío.

Gritare tu nombre con toda la fuerza de mi alma.

Para que todos sepan que morí con tu recuerdo

Entre mis labios. Labios que son dos lirios ensangrentados.

Que se marchitan y se consumen,

En medio de un campo de batalla donde mi cuerpo

Será devorado lentamente por las hormigas caníbales del silencio,

Hasta que de mí no quede...

Más que un eco lejano entre los muros del viento.

Llanto en Rio Tinto (Huelva 1888)

Como fluía la tierra y la sangre
por las calles de Huelva.
¡Mirar como fluía la tierra y la sangre!
Por toda la Andalucía minera.

Como fluía como en un torrente salvaje.
Como fluía¡ay! por los pechos y costillares.
Como fluía tiñendo de rojo. Rojo sangre el paisaje.

Veinte truenos resonaron en medio de la plaza.
Como veinte rugidos, de veintes bestias de escarcha.
Bestias con la garganta rota,de tanto gritar al alba.
Veinte truenos. Que cortaron como navajas oxidadas.

Por todas partes gemían los fusiles
como aullidos de un perro de lumbre y plata.
¡Ay! como tronaban los gatillos,
por los rincones de las calles encaladas.

Por tus calles la muerte como un relámpago pasa.
Por tus calles resuena repicar de campanas.
Por tus calles Río Tinto.Por tus calles
Por tus calles el silencio se clava en el alma,
Como un puñal en el pecho,como una espina en la garganta.

Y toda Huelva fue un solo grito.
Toda Huelva fue un solo llanto.
Toda Huelva fue gimiendo entre sus montes
con sollozos entre cortados.

http://www.ivoox.com/la-ilusion-todos-14-10-15-al-norte-de-las-audios-mp3_rf_8986760_1.html

Con el corazón anclado a la tierra(Elegía a Miguel Hernandez)

Hijo de una España que se devora asimisma.
Que bebe de su sangre,pues su sangre esta viva.
Que tiene la piel levantada por las yuntas de los bueyes,
Y por las astas mecánicas de los toros de azufre.
Que late con el corazón fuera del pecho.
Y que grita con las entrañas desgarradas
por la afilada cuchillada del hambre.
De una España que se consume en su propio esqueleto de barro.
Y que agoniza en su propio pulmón de hierro.
Una España que tiene sus ojos abiertos.
y son unos ojos, en cuyos iris se refleja
la calavera a medio descarnar de un caballo.
Unos ojos fijos,que miran como ojos de muerto.
Donde el campo antes verde y vivo.
Ahora es un campo santo.
Un campo lleno de flores cuyos tallos son de marfil.
y de arboles cuyos frutos son dedos.
Que vistes el rostro desfigurado de la miseria.
Tu que eras mas de la tierra,que la propia tierra
que pisabas con tus alpargatas.
Y en donde dejaste gravada a fuego tu huella.
Hijo de una España herida en su alma y en sus huesos.
Una España que ya no es, sino de la carcoma.su árbol.
De la pezuña.su caballo.Y del niño.su llanto.
Miguel hasta no hace mucho tiempo te llamabas.
Así te recuerdan los que te conocieron:
Tu amigo Vicente con sus ojos bañados por la luna.
Federico, cuyo cuerpo es un jardín de amapolas
y en cuya sangre seca, brota ahora cabezas de paloma.
El Joven Antonio Buero. que te pinto el alma
y el alma de tu cautiverio.
Y Pablo con su voz de humo que serpentea.
Ahora poesía te llamas.
Poesía que palpita,que vive,que sangra.
Poesía que sabe a tierra.
Y es una tierra suave y mojada.
Tu muerte que es una muerte callada.
Alza su voz ahora, una voz que rompe las paredes
que perfora las gargantas.
Una muerte que dejo abiertos, tus ojos verdes y eternos.
viendo en el infinito la cara de tu hijo.
Miguel, sangre ,poeta. hijo de una España que se desmiembra.
Descansa con tus huesos al aire, y con el alma en la tierra.
Descansa como alcanzado por un rayo.
Rayo vibrante, rayo que no cesa.
Siendo viento de tu pueblo.y niño de Orihuela.

Ecos de la ciudad sin miedo:

Pon en mi boca un cepo.

Para que mis labios se rompan,como se rompe la tierra seca.

Para que se me cierren las encías

y me sangren las palabras.

Gota a gota,letra a letra

con tinta roja escribiré la palabra libertad en las aceras.

Y poemas que se ahoguen entre versos

como náufragos,

en medio de un océano de fieras,

que esperan la caída de la paloma herida

con sus fauces abiertas.

Cortarme las alas para que no vuele.

¡No! Que no vuele.

Que no pueda tocar el cielo.

Que no pueda uir de mi jaula de cristal y cemento.

Cuyos barrotes son pezuñas de cerdo.

Y cuyo candado sea una garra de águila cerrando un corazón abierto.

Pero aun prisionera y sin alas,

Yo volare alto ¡Muy alto!.

Paloma de humo,fénix herido entre los tiempos.

Sacarme los ojos,

para que no vea a los gallos rojos lanzarse como flechas incendiarias

contra los toros de caucho.

Ni a los corderos caminar ciegos hacia un barranco,

en cuyo precipicio hay miles de hormigas

con sus pinzas boca arriba.

Torturarme de mil maneras.

Arrancarme la lengua como una tenaza de fuego.

Levantarme las uñas con el pico de un poyuelo hambriento.

Y separame la piel del cuerpo

para cubrir con ella los campos del silencio.

Con mi sangre pintare un horizonte color rojo.

Un horizonte en donde el sol,

sea una estrella que no se extinga nunca.

Y en donde las nubes tengan el rostro de los desaparecidos de la guerra.

El de los niños tristes,y el de la miseria.

Mutilar mi cuerpo.

Y arrojarlo si queréis a la fosa donde se consume el olvido

en medio de un páramo de rosas secas.

Donde agonizan sus espinas clavadas en mis muñecas.

Pero dejarme que muera,

en el páramo de las libertades.

Aunque ya solo sea un pulso,

dejarme morir siendo ese grito de esperanza.

Que resuene entre los muros de la ciudad sin miedo

Cant de l'Enyor - Maria del Mar Bonet, Marina Rossell & Lluís Llach